tag:blogger.com,1999:blog-347928272024-03-04T22:22:34.962-08:00Historias para llevarUn pensamiento lleva un segundo.
Un segundo puede conllevar un cambio...Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.comBlogger21125tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-79921470132592469272012-05-18T07:54:00.002-07:002012-05-22T00:13:12.412-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<h2 style="color: #6fa8dc; text-align: center;">
<span style="font-size: large;">La simple epopeya del C2</span><span style="font-size: large;"> </span></h2>
<h2 style="text-align: center;">
<span style="font-size: small;">(Carta a una actriz)</span></h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxqxzPXgHyZABk3eXQ0I5F9I3ryyRaQO67kSipEwM3KTHVJcFKj7_hz3fe038Txbx7DRfJhsFBfPfpDKG-v3wEpEnEQk-oO4a3rzQsc2OP8-p1-yt4TqeNE2OJfmYhFjn8IgUVIw/s1600/05052012047.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxqxzPXgHyZABk3eXQ0I5F9I3ryyRaQO67kSipEwM3KTHVJcFKj7_hz3fe038Txbx7DRfJhsFBfPfpDKG-v3wEpEnEQk-oO4a3rzQsc2OP8-p1-yt4TqeNE2OJfmYhFjn8IgUVIw/s320/05052012047.jpg" width="320" /></a><span style="font-size: 13.5pt;"> </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: left;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Querida gran actriz (y no te
pongo “grandiosa” por no ser pretencioso ante tu imperturbable presencia de
estatua modernista);</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Hoy me he acordado de ti, si,
bueno, solamente cuando ha empezado a diluviar, y por eso y para no perder la
ocasión de contarle a alguien que tiene oídos pegados a las orejas la aventura
del impuntual he pensado en plasmarla con la idea de agradarte un ratito y así
secuestrarte unos minutos, y es más, dentro de mi lúgrube telaraña mental y si
le quieres llamar perversión literaria he pensado crear una obra dramática de
corte urbanita, que bien llevada a las tablas por tu empiria y tus dotes para
la representación real de hechos cómico-trágicos espero logrará arrancar un
sonoro aplauso al dramaturgo creador de esta epopeya en el autobús de nombre C2. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Da comienzo así el diluir de
palabras que fatalmente enzarzadas den como mínimo lugar a fertilizar el nacimiento
de una sonrisa en la comisura de tus labios.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<u><span style="font-size: 13.5pt;">Parte 1.</span></u><span style="font-size: 13.5pt;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<b><i><span style="font-size: 13.5pt;">La lluvia.</span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">(En el escenario sonido de
papeles secos y cintas de casette, truenos creados con sierras y luces móviles)</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">El sonido de los coches
estresados y el chapoteo de la ciudad no daban tregua al respiro, una rata
se cruza por delante de una chica que lleva un paraguas rosa, la rata
sonríe maliciosamente, agarra algo del contenedor y se marcha dando saltitos,
al poco, vuelve a cruzar a por más comida, un viejo que pasa por allí al ver la
congoja de la chica persigue al animal a paraguazos (hay que buscar un
actor lo más parecido a una rata). Paso por delante de todo como si me diera
igual, y tanto, ayer fue mi cumpleaños (esto no tiene nada que ver y resulta
improcedente pero aprovecho para decirte que es la única ocasión de la que
dispongo para sacarle un café gratis a alguna distraída camarera) y lo pasé en
el Pont du Poisson, en la frontera ,
fotografiando un bucólico puentecito de piedra, algunas veces mi trabajo
sobrepasa la realidad de la más pura y estresante oficina al
idealizado paisaje pictórico de las costumbristas montañas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Después de sortear charcos,
hacer equilibrismos sobre las deslizantes baldosas que cubren esta mojada
ciudad (alguien pasa a mi lado a gran velocidad, observo que no lleva patines...)
logro llegar a la marquesina donde hoy no hay cartel nuevo para ensoñarse, ni
de perfumes ni de cine en estreno, la gente que espera es la de siempre, tan
sólo un trueno ilumina las caras de cera de todos ellos, es sobrecogedor... son
ciudadanos adaptados al cemento, sobreviven entre combustión y metal, no hay
brillo en sus ojos, pienso en mí, pienso en la rata.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<u><br /></u></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<u><span style="font-size: 13.5pt;">Parte 2.</span></u></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<b><i><span style="font-size: 13.5pt;">El Bus.</span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">(Habría que crear un sistema
que hiciera un escenario flotante que se mueva bruscamente y una pantalla
detrás y otra delante del conductor con imágenes de carreteras y curvas... a
ser posible en un blanco y negro donde se aprecien a ratos niños que corretean
persiguiendo a la cámara).</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">He vuelto a ceder el paso a
todo el mundo y he vuelto a comprobar que al subir al impuntual no queda
asiento por mi zona favorita, me desplazo a las traseras, a la zona de los
estudiantes y rezagados de la noche metropolitana, huele a micción y bodega. En
los primeros 15
kilómetros el viaje transcurre como siempre, se lee, se
duerme, se desean los cochazos que nos adelantan...</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">El conductor se me antoja
sabio y experimentado por el blanco color de su pelo, se le vé decidido cuando
observo que radia su voz con un invisible compañero y de pronto cambia su ruta
habitual ya que el túnel de acceso a Hellville está colapsado por el tráfico y
la lluvia. Es entonces cuando advierto ciertas caras de preocupación, rostros
de "algo me saca de lo habitual", miran los móviles, otean y husmean
el paisaje como algo diferente, no reconocen estos nuevos decorados, ya están
atrapados en la aventura... me regocijo en mis adentros.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Los que despiertan de su
sueño cotidiano se incorporan ignorando que tardaran una hora más en llegar a
su destino, a sus trabajos, a sus puestos de oficina... a sus pizarras,
como las maestras de primaria que se reúnen entorno al pasillo, parece que
cuchichean, el conductor se rasca la cabeza porque se da cuenta de que el motín
está próximo, de que las preguntas le caerán como caen los rayos de esta mañana
invernal.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Ha decidido, después de
consultar a la centralita cambiar la ruta por el colapso del túnel, su ruta
ahora es más enrevesada si cabe, por ahorrar tiempo intentará entrar por la
cuesta Sant Cough en el mismo centro de Hellville, ante está negra y embarazosa
situación va contestando uno a uno a los pasajeros más despiertos, a todos
menos a un paquistaní que detrás mía parece dormir felizmente y
no se ha dado cuenta de nada, me pregunto si sueña con jardines
de Cachemira y rosales hartos de perfume.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<u><span style="font-size: 13.5pt;">Parte 3.</span></u></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 13.5pt;">La cuesta Sant Cough</span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Ahí está, sin horizonte
alguno, se pierde en la vista nublada del cielo encapotado y truculento, la
cuesta Sant Cough es la cuesta más empinada y grande de la ciudad del marasmo,
es posible subirla, pero a gatas, supera el ángulo de 45 grados y corre la
leyenda que los motores que intentan subirla acaban en oscuros talleres, donde
el aceite se les seca sin remedio ni reparo. En tiempos de nevada si dejabas
rodar una moneda de céntimo desde arriba verías con asombro como se iba convirtiendo
en una gran bola de nieve que destruía a su paso todo resquicio de navidad.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Así que nuestro "driver"
se dispone a subirla con un autobús articulado, ochentero y cargado de
incrédulos que llaman a sus trabajos contando la pericia, algunas llaman a sus
madres... y digo algunas porque en este habitáculo sólo estamos tres hombres,
uno de ellos dormido, el otro asediando al conductor e intentando entrar en el
altar de los mártires que pagan religiosamente sus impuestos, el típico que
sujeta su bolso y el de su señora con fuerza cuando por casualidad se ha
perdido en el Raval, y finalmente el último; que observa desde su puesto, que no tiene a
nadie junto a él para reírse de la situación, que se lo pasa pipa
porque ha estado en situaciones peores (ayer mismo bajó con un cacharro
averiado una cuesta de 30 Km.
sin gasolina y en cuarta, sin haber comido en todo el día y silbando algo de los
Rolling).</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Con todo esto el autobús
empieza su temple con la cuesta, aparece el humo blanco que indica el estado
carbonizado de su interior, derrapa, lucha, la refriega comienza a asustar a la
pasajería que se mueve inquieta hacia la cabina, abandona sus asientos y se
quieren bajar, el impuntual que durante siete años ha transportado ilusiones y
desasosiegos, que ha sacado de la urbe a tantas personas no puede subir y
se queda bloqueado en medio de la cuesta, nuestro conductor lo intenta y
persiste, suenan bocinazos, está en juego su trabajo y su reconocimiento,
su hoja de servicios tachada por la cuesta Sant Cough.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<u><br /></u></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<u><span style="font-size: 13.5pt;">Parte 4. FIN</span></u></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<b><i><span style="font-size: 13.5pt;">Los héroes</span></i></b><span style="font-size: 13.5pt;">.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">(Aquí habría que maquillar al
actor principal, bigote pequeño, aire chulesco, pañuelo al cuello,
vista hacia horizontes perdidos, rollo Elrol Flyn)</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Te hablaba del pasajero que
no se mueve de al lado del conductor, ese es mi héroe, le da aliento y persiste
en ayudar en lo que sea, el conductor suda más por el agobio de este tipo que
por la máquina que maneja, hay un momento ideal, de generales al mando del
timón de un buque que se hunde. El conductor toma una decisión drástica,
retroceder, una retirada a tiempo es una batalla ganada, es entonces cuando
hace participe a nuestro héroe, por pesado más que por necesidad hace caso a su
petición de abandonar el barco y dirigir el tráfico desde la calle, se aposta
detrás de la maquina, que nadie corra riesgos, ¡y con lo que llueve!, ese
hombre se está empapando hasta los huesos por ayudar en esta empresa, ¡se
merece una medalla!, si, se la merece, piensan seguro los albañiles que
observan desde su colgado andamio la particular maniobra, mientras tanto,
en el interior, el otro hombre sigue soñando con cachemira y el que calla,
ahora charla tranquilamente con el grupito de profesoras, que
ante sus historias se van calmando y van tomando algo de color, y porque
no hay mueble bar y algo de música ambiente en el bus que si no...</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">El autobús sufre la epopeya y
finalmente tras una hora de toreo en un ruedo mojado queda liberado de la
cuesta, tuerce y se adentra por otra dirección a la ciudad, por fin retoma
su camino, avanza con fuerza contra el viento. El héroe anónimo se ha
integrado en la comunidad, está satisfecho, inflado y tristemente nadie le
ha dado ni las gracias… no hay medallas, se apeará en la próxima parada y
contará su aventura en la office, será el protagonista del día, un día para
recordar, su mujer le recibirá con los brazos abiertos, retornará a la
redundancia del lunes...</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Todo el mundo ha acabado
charlando, contándose vicisitudes en las casi dos horas que durado la odisea,
ya no eran rostros sin ánima, han pasado juntos una interesante
mañana. Algunos han descubierto cuanta intriga había hacia su persona
por parte de las profesoras, y el que duerme... el autobús ha proseguido con el
que duerme... ¿estaría de verdad dormido?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Se cierra el telón.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Bueno guapísima, espero que
te la hayas pasado bien, era sólo mi intención, y también, como no, pasar el
rato escribiendo esto mientras espero que me llegue un informe... en la office.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Tu admirador del palco.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-58772827264822191512012-04-23T05:50:00.001-07:002012-04-23T05:50:28.171-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm3crCPX2KcjO3nbryNrenZna7w1_JNsaFlFDbqnqRYNNmQfJ8bhHgdqwIL01nBtI886u6k7eqlWHzhWNbBFHCP_uvgb92h_1PTZmO0qxrBUz_P5Yaa-oldEcA1TxnOKvkLVa_WQ/s1600/23042012026.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="252" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm3crCPX2KcjO3nbryNrenZna7w1_JNsaFlFDbqnqRYNNmQfJ8bhHgdqwIL01nBtI886u6k7eqlWHzhWNbBFHCP_uvgb92h_1PTZmO0qxrBUz_P5Yaa-oldEcA1TxnOKvkLVa_WQ/s320/23042012026.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="color: red; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</h3>
<h3 style="color: red; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
Un DIA en mi crisis.</h3>
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
En cuanto he pisado la calle he caído en la cuenta de que no me queda nada en la “alacena”, ni en la nevera, ni en el estómago…creo que mis piedras de la vesícula se van a aburrir ahí dentro, a no ser que les dé por chocarse, bueno, a ver sin con las chispas me voy a encender. Andaré para un cajero no muy apartado y sacaré 20 euros para comprar algo concerniente a la cena y al desayuno, mañana miraré algo mejor dado que esta tarde tengo una incondicional pereza por la adquisición de verduras. </div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
Me adentro en el mundo de los supermercados Día%, soy del club, me gusta ser del club, es como pertenecer a algo grande, a un grupo secreto de marujos que computan sus cupones exclusivos y dominan a la perfección el lenguaje de los sistemas de ahorro, me reconforta pensar que yo puedo llegar a gastar lo minino y salir airoso del local con la alforja cargada de alimentos de etiqueta roja, una sonrisa pérfida que da corte de mangas al capital…</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
No puedo guardar la mochila en la taquilla, llevo los <span style="color: red;">20 euros</span> en un solo billete y decido dejársela a la cajera en sus pies, junto a la papelera de las reclamaciones y los cartones que guardaron radiantes monedas de céntimo. Me reservo el móvil y el monedero, busco música, agarro el carrito y en marcha. Como una inyección de morfina empieza la gran quimera de la compra para la supervivencia más básica y también, por qué no, algún capricho por lo prudente que eres, doncel.<br />Lo primero con lo que me topo y me sorprende es con 5 kg de patatas a <span style="color: red;">un euro</span>, me van a sobrar patatas, lo sé, empezaran turbiamente a podrirse en la penumbra dejando ese olor húmedo y cadavérico, solo habré consumido un par de ellas en una semana, una para las lentejas y otra para un puré, claro, la tortilla de los domingos se lleva otras dos, total; las hecho en la cesta y me olvido, sigo con los ojos bien abiertos buscando la oportunidad, un euro, pienso que es perfecto.<br />Creo que el aceite debería de ser de oliva como es de costumbre y tradición en mi organismo rural y con mis recuerdos nítidos pillo una botella del club, intenso, con sabor y cuerpo: <span style="color: red;">2.25 euros</span>, no tiene menoscabo pero es necesario.<br />Prosigo tirando de mi carrocita herrumbrosa y me abarroto de botes de cristal de alubias y de garbanzos, <span style="color: red;">0.42 céntimos</span> y ¡atención! ¡tienen rebaja!, ¡<span style="color: red;">-0.03 céntimos</span>! , siempre admiraré que te vendan el garbanzo ya remojado, te dan un tiempo precioso para improvisar, antes, cuando estaban toda la noche en remojo sentías esa obligación de que el menú del día siguiente ya era obligatorio, a las 2 de la tarde, legumbres.<br />Aquí llega un deleite; avellanas tostadas, <span style="color: red;">1.51 euros</span> para el momento de la partida de ajedrez, bote de alcachofas, también en remojo, <span style="color: red;">1.34 euros</span> y… ¡sorpresa! El club día te lo rebaja en <span style="color: red;">-0.14 céntimos</span>, es fabuloso, siento ese placer de que cenaré las alcachofas más baratas de la historia, corazones de alcachofa revueltos con… haber... haber… espárragos cortos la unidad a <span style="color: red;">1.05 euros</span> , rozando la perfección… uhmmmm, salteados con...aceitunas (<span style="color: red;">0.47 cts.</span>) a las que les quitamos <span style="color: red;">-0.04 céntimos</span> con solo pasar la tarjeta, virgen santa, me veo besando ese manojo de llaves intentando localizar la tarjetilla llavero que hace mis delicias, justo en ese momento que voy bailando como en esas pelis music-hall unas rodajas de merluza congeladas me paran el paso, las observo bien, no hay truco, en efecto, casi 200 gramos y se me van <span style="color: red;">1.03 euros</span>, justo a su lado y a gritos una Calella me pide lo mismo;<span style="color: red;"> 0.67 céntimos</span>, el pescado para cuando las alubias lo necesiten, piensa macho, piensa, que manera hay de comer pescado sin pasar por la cocina... claro, latillas de sardina en aceite vegetal <span style="color: red;">0.59 céntimos</span>, con ahorro de mi club,<span style="color: red;"> -0.10 céntimos</span> y como es poco me doy el lujo de pillar un pack de tres de atún, <span style="color: red;">1.35 euros</span>, que va, ¡si no duele!.<br />Instituyo que el caldo de cocido, o de pescado, da igual, ha sido una buena solución y ha sido concebido para esos días que un tazón ardiente te rellena por dentro, un día de frio invierno con algo caliente en las manos… un pequeño corazón que late dándole pulso a tu estómago contraído, y por qué no, le vendrá bien a las alubias y al pescado, en vez de cocerlo con la simplicie del agua del grifo de un tercero derecha. Me agacho estúpidamente para coger el del fondo, que parece más entero, no tan doblado y tan pésimamente achuchado, no sé por qué extraña razón el club de los marujos selecciona sistemáticamente sus productos, son <span style="color: red;">1.77 euros</span>, un frío sudor me recorre la frente, ¿me estoy pasando?... casi supero los dos euros.<br />Huevos de gallina, nunca de ganso, camperos, media docena a <span style="color: red;">1.19 euros</span>, bien, al menos no me pillo la docena más barata, su código de barra no me da confianza, además son pequeños, como de perdiz. Hablando de perdiz, necesito carne de ave, sin grasas, que puede haber que tenga que usar mi admirada tarjeta... ¡¡Jamón de pavo mini día!! ¡Por <span style="color: red;">1.69 euros</span>!<br />Me queda el desayuno y acabo de descubrir un tetrabrik de leche desnatada omega 3 con nueces y eso me encanta; <span style="color: red;">1.39 euros</span> de sabor en un litro de leche, y como no, otra para el café por tan sólo <span style="color: red;">0.51 céntimos</span>, no me paro, no puedo, galletas… muesli digestive…a <span style="color: red;">1.45 euros</span> creo que me estoy aburguesando, no quiero pertenecer a ese anuncio de vientre plano pero es que el azúcar he de controlarlo, sino me convertiré en un gran bote de dulce de leche, y atraeré a las hormigas… que pesadilla.<br />Sé que no he de tomar mucha sal pero no tengo ni para descongelar la nieve de mi triste jardín, me llevo un paquete pequeño por <span style="color: red;">0.21 céntimos</span>, todo un lujo, sal, salgo pitando al recibidor o la caja…<br />Que ilusión, que peculio, esto se notará a fin de mes, seguro…<br /> La cajera pasa los productos a una velocidad subliminal, no los toca apenas, pasan por el código y del código a mi bolso, me pertenecen, los he adquirido y con ayuda de mi club consigo un ahorro bestial, la cajera me mira, tritura su chicle y exclama a los 4 vientos ;“¡<span style="color: #cc0000;">19.97 euros</span>!”, suelta la burbuja plástica en mi cara y en ese entorno perfumado a chicle de fresa “sense sucre” me veo sólo en el departamento de mejor cliente con las medallas del mago Andreu, casi dos céntimos de euro y rozo la perfección, tengo 20 euros en la faltriquera y esto ha sido una explosión del desafío extremo, no puedo reflejar mi estupor, ni la cajera tampoco cuando ve que en mi monedero tan sólo hay 20 euros y ninguna foto de Fray Leopoldo.<br />Salgo cargado como un sherpa con mi pitanza a las espaldas, repaso el ticket, guardo como puedo todos los cupones exclusivos, parecen hojas secas, se abultan y no se doblan, casi diría que entre su imprenta y su cantidad equivalen a unos 30 céntimos, lo mismo que mi brutal ahorro total de esta operación de hoy; un ahorro total de <span style="color: red;">0.34 céntimos de mierda…</span></div>Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-79454312351113270252011-11-21T06:05:00.001-08:002012-04-23T05:51:17.073-07:00<div class="MsoNormal" style="color: silver;">
<span lang="ES-TRAD">Declaro la luna emancipada como representante del sueño legal.</span></div>
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<span lang="ES-TRAD">Es ella quien manipula las antenas usándolas como rastrillos que escaldan las nubes y lavan su lana en el mar.</span></div>
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<span lang="ES-TRAD">Declaro la luna emancipada como representante del sueño legal.</span></div>
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<span lang="ES-TRAD">Que pinta las fachadas de un blanco claro, moteado de lágrimas de noche de azahar.</span></div>
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<span lang="ES-TRAD">Se va el verano y el impulso del otoño me hará esta noche vaciar una botella, seguro,</span></div>
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<span lang="ES-TRAD">En algún bar.</span></div>
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<span lang="ES-TRAD">Esta noche está lloviendo a chuzos, no ha parado ni tiene pinta de que vaya a parar, agua a raudales en una noche cuyo sonido solo es el de esta lluvia rebotando sobre la uralita de plástico y chasqueando como si fuera una candela de leños sobre las baldosas del balcón, ahora aprieta y se intensifica como una respiración excitada, ahora afloja como fin de un éxtasis, se ha ido la luz y necesitaré una vela, necesito luz para esta oscuridad.</span></div>
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<span lang="ES-TRAD">El viento ha golpeado en la puerta y la noche empieza a fundirse a golpe de truenos, restalla su luz cegadora y su rumbo usurpa la monotonía tras los cristales con un ensordecedor disparo de cañón, así son las tormentas cerca del mar, agua, agua y más agua para los poetas.</span></div>
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<span lang="ES-TRAD">Pienso que igual te estás mojando mientras intentas llegar a tu tren, la estación no está lejos, desde luego, pero te has bebido ya más de una copa y andas como pérdida desde el día que me dijiste que abandonabas el barco, siempre en un constante cruce de caminos, atontada por años de incertidumbre alocada, ahogada en el vicio y aturdida por el humo gris de la inmoralidad que siempre te atrajo, mi pequeña Baudelaire. Se te ha roto un tacón y las piernas está empapadas, tus dedos nadan en una sopa fría que no esperabas, balbuceas maldiciones que nadie oye porque nadie está en la calle, algún oscuro coche pasa sigiloso y no para ducharte de barro, en su interior alguien fuma pausadamente y en su cálida cabina parece que mira, que mira con depravación, motivo por el que inquietarse, si, pero tú no lo haces, no eres de esas, no, eres inamovible, eres dura como una roca y por eso, rompes a llorar.</span></div>
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<span lang="ES-TRAD">Tus lágrimas son saladas y recorren tus mejillas con prisas a ser probadas, se mezclan en un endiablado énfasis con la lluvia, juntas se pierden en el alcantarillado, desbordado de motivos olvidados y atroces, de excrementos barridos, de pasados prohibidos.</span></div>
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<span lang="ES-TRAD">Aquí ya se ha ido la luz otra vez, y cada vez es más duradero este apagón… cambio la vela de sitio para no tropezar mis letras con la sombra de mi entumecida mano, no puedo parar de vomitar palabras incoherentes mientras bailo en este frio sueño, mientras quiero evadirme de ti y de tu caída a los infiernos, caída al abismo, como las gotas de noche que empiezan a suicidarse dentro de mi antesala al olvido, me incorporo, localizo la grieta y establezco la sinfonía del latón, varios cubos que recogerán lluvia de mar, se va la luz de nuevo y las alarmas de algunos locales lejanos saltan al unísono, avisan una desgracia que empieza a entrar, desisto ya de anclarme al poco calor que queda en mi cuerpo y acojo al invierno en mi pecho, este cieno en mis ojos…</span></div>
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<span lang="ES-TRAD">Mi pobre niña, ¿dónde andarás ahora?, ¿en quién piensas?, ¿quién podrá ayudarte?, rondaras las calles tercamente buscando una salida a tu agonía, pasaras cerca de aquí, tanto que casi siento el latido de tu corazón, creerás que a pesar de todo aún puedo ser tu salvación, lo has olvidado. </span></div>
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<span lang="ES-TRAD">Y empujas el viejo portón y a tientas subes las viejas escaleras que ahora es lugar de polillas, sin soltar el pasamanos repintado mil veces asciendes calada hasta los huesos y llena la cara de mocos sabes que tu perfume está húmedo y la oscuridad que te arropa fría e insensible, fría, como la sensación de acolchado que te rodea. La escalera amortigua la lluvia tras la puerta y sólo el golpeteo constante en la claraboya te trae a la realidad, algo te hace pensar que estas cerca, cerca de mí, cerca de quién antaño acarició el bronce de tu pelo. Casi que ya aprecias el baile de sombras flameantes tras la frágil puerta que separa esta habitación de ti, la respiración se entrecorta y el estomago se anuda, alzas la mano despacio, como una marioneta muerta, frágil y sorprendida. </span></div>
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<span lang="ES-TRAD">Y empujas.</span></div>
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<span lang="ES-TRAD">La puerta está vencida, cruje al ceder y se torna en un ángulo imposible. Un soplo de aire frio te abofetea la cara, ha cesado la lluvia, las negras nubes de plomo desvelan una cadavérica luna que se ríe de ti a carcajadas, ella es quién te muestra este habitáculo vacio e inhóspito, esta cripta roída por el tiempo y barrida por el olvido, un techo vencido, un esqueleto de maderas podridas que se hundió esperándote… una danza de nostalgias y una última lágrima por ti. Mi pequeña y posesiva esperanza.</span></div>Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-87680749330177452302011-09-23T06:22:00.000-07:002011-09-23T06:28:57.130-07:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPHScMILJnQ8g1Wwiv5OPtKMJ5-1tnAPtDbL7AAd8g3tPyNYK1VBAW0aqpLjZJAI2uqv3i9befBUEzeke8rNHt_mdP-UGiJak018Y1HrmyBKD_EEFi-wKjAwz0hQLCPcREWDrKBQ/s1600/_NEW2802.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 268px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPHScMILJnQ8g1Wwiv5OPtKMJ5-1tnAPtDbL7AAd8g3tPyNYK1VBAW0aqpLjZJAI2uqv3i9befBUEzeke8rNHt_mdP-UGiJak018Y1HrmyBKD_EEFi-wKjAwz0hQLCPcREWDrKBQ/s400/_NEW2802.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5655545541050297074" border="0" /></a><span style="color: rgb(255, 255, 255);">La mitad del cielo.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">Suspendido y etéreo, silencio y levedad</span>.<br /></div>Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-49693061172049806582011-06-21T00:44:00.000-07:002011-06-21T03:01:30.443-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhld_o61UU8m2G44exZr9EAyPHu9cX3GQbFu9pe0nEG-0iPvCT3HK8iz6tfGZxyl4uvLcbjy_38yPElCLFq4_S16ppz4rhZzdqkW1b3ljNpGi_JN29qZHuCFnL0Oq-rkCYO2GYbkQ/s1600/Panorama_sin_t%25C3%25ADtulo1a.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 90px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhld_o61UU8m2G44exZr9EAyPHu9cX3GQbFu9pe0nEG-0iPvCT3HK8iz6tfGZxyl4uvLcbjy_38yPElCLFq4_S16ppz4rhZzdqkW1b3ljNpGi_JN29qZHuCFnL0Oq-rkCYO2GYbkQ/s400/Panorama_sin_t%25C3%25ADtulo1a.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5620609300511483010" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiQcRXtiKLDxh4GC8VZll9zFBP2v9EIqpvfZ7l102jYSzQR5snN4qwhNd4RW5oJtJxf2c2hM2tWguZVXwh6aKIMpEhJQeeX6-A2ZKnwI_xyc_0bxcbh-ofgYC81vENx2szf6AbOw/s1600/Panorama_sin_t%25C3%25ADtulo1a.jpg"></a><div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(192, 192, 192); font-weight: bold;font-size:130%;" >CUANDO LA PALABRA CRECE.</span><br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7sEy7Ozvd0vncKq6mxuOSHBYk4DGebtoaooiBiQDg7-Ybxx9Lu_BAp8dmXFDgnYUZvjcZ2rvZVNEA2rVfIWPxCTdGVKdS97Dmvi0n7dWsEQm0duLv63Dp29XY1fH68mM7u0q4VQ/s1600/_NEW2262.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 241px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7sEy7Ozvd0vncKq6mxuOSHBYk4DGebtoaooiBiQDg7-Ybxx9Lu_BAp8dmXFDgnYUZvjcZ2rvZVNEA2rVfIWPxCTdGVKdS97Dmvi0n7dWsEQm0duLv63Dp29XY1fH68mM7u0q4VQ/s400/_NEW2262.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5620603903570220258" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJUl2nkRsIF3zWF6c57z0bP7hIdw9PDGKXaVHMXQoCXNbbcaY88B5FlPu92asw6vvo3aO7Z1zEbpHt0a8tZcRi-Nx-sxI1NQzm2GarWpbnf4Tw0R253LabeNtDuVt-qdXJAFRaUA/s1600/_NEW2266.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 202px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJUl2nkRsIF3zWF6c57z0bP7hIdw9PDGKXaVHMXQoCXNbbcaY88B5FlPu92asw6vvo3aO7Z1zEbpHt0a8tZcRi-Nx-sxI1NQzm2GarWpbnf4Tw0R253LabeNtDuVt-qdXJAFRaUA/s400/_NEW2266.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5620603123956220850" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR4E_t0p4mF5D4QjhPYNMuIvx-QrnvubYTxaqLuaYROy8Jqv3BAqh_X9ukse1WrblB8MYFUQ2XhWLzt7aj__VCvVkdOHxqWPYA7eq1-18nXhiXaSum9PvyEOMYeWe0aIgKMbi2Uw/s1600/_NEW2272.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 254px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR4E_t0p4mF5D4QjhPYNMuIvx-QrnvubYTxaqLuaYROy8Jqv3BAqh_X9ukse1WrblB8MYFUQ2XhWLzt7aj__VCvVkdOHxqWPYA7eq1-18nXhiXaSum9PvyEOMYeWe0aIgKMbi2Uw/s400/_NEW2272.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5620598681450716418" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO24pfNLBZqwN9k4iGyw5jK_kKkbtTVzk-KB688LWv36IT7u9od5tyWm4Y6wma9kXLdkZ5HNwGl7SNiwfpFR4cC6LOy5E4r3BWftmzh11nhMAdbAdJkwhhY4laTACeEPYedQywyg/s1600/_NEW2287.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 232px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO24pfNLBZqwN9k4iGyw5jK_kKkbtTVzk-KB688LWv36IT7u9od5tyWm4Y6wma9kXLdkZ5HNwGl7SNiwfpFR4cC6LOy5E4r3BWftmzh11nhMAdbAdJkwhhY4laTACeEPYedQywyg/s400/_NEW2287.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5620579688628097554" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB83zsaiNZXqZbswefRHwtBPWj0g-GeX5XsVs-ehacea4NeZDQWv6Yy2nfaEbmMPhu7OScpDKv0mbEuMCIt4fbCY84k4m0eCnVPYogik3XwMzPWIAs4QkAvx5XBmND3x3xo1Ym4g/s1600/_NEW2293.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 262px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB83zsaiNZXqZbswefRHwtBPWj0g-GeX5XsVs-ehacea4NeZDQWv6Yy2nfaEbmMPhu7OScpDKv0mbEuMCIt4fbCY84k4m0eCnVPYogik3XwMzPWIAs4QkAvx5XBmND3x3xo1Ym4g/s400/_NEW2293.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5620579675489306002" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn76fZQvOoYAZ4NTUFw7F-s6gZP7nhMFeVjmkZNGcrIynLDt0ySm-bDJGDz4mCGAkSFhY85zwpx9FMZ_ThC9csFzVIsvcn_geggaYfGeVtgY-H_3AXKHAq3RCHvSfpTlWadJlSsQ/s1600/_NEW2303.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 224px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn76fZQvOoYAZ4NTUFw7F-s6gZP7nhMFeVjmkZNGcrIynLDt0ySm-bDJGDz4mCGAkSFhY85zwpx9FMZ_ThC9csFzVIsvcn_geggaYfGeVtgY-H_3AXKHAq3RCHvSfpTlWadJlSsQ/s400/_NEW2303.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5620579665934552098" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRQ0uVxzpMpUpU7p5XYoTT4MPGjc1pxSC0A2XEm7UHKFHL65i2DV4iMOev-sSaPB29GF3fWugqcYnbmKZUDy_xoiwWUiDw0-ubEK6mj8GyCCMT_z1MIB9Lw1DH4AbGYQcMmUNc3w/s1600/_NEW2314.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRQ0uVxzpMpUpU7p5XYoTT4MPGjc1pxSC0A2XEm7UHKFHL65i2DV4iMOev-sSaPB29GF3fWugqcYnbmKZUDy_xoiwWUiDw0-ubEK6mj8GyCCMT_z1MIB9Lw1DH4AbGYQcMmUNc3w/s400/_NEW2314.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5620579657427174546" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbHf19z8PDVp-1Xn2Gl3J3z4leGt6GWQFKSqurq2nQI_g4cFbdeXNyacxpoxDDE9AiWWHHi9b3o5v9BXdCJREMKaf-h-djdIfqIUP2Vindxh8f1grUQkiqWsbJwb1EDm2C7aq5Rw/s1600/_NEW2290.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 270px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbHf19z8PDVp-1Xn2Gl3J3z4leGt6GWQFKSqurq2nQI_g4cFbdeXNyacxpoxDDE9AiWWHHi9b3o5v9BXdCJREMKaf-h-djdIfqIUP2Vindxh8f1grUQkiqWsbJwb1EDm2C7aq5Rw/s400/_NEW2290.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5620579642959822226" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb6hAxpDEjAP1da7uJ0AL5eA-Ykn0CicplBsApBGfuODMjaNcz4Lq2IxukJH56g8_OMQXmcqllX5Sb8vOrJHoB7lPFUnAnMod-hiJKCYTHfM00EcNbWE6TPI2wy1TgrupaOWTb6A/s1600/_NEW2316.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 292px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb6hAxpDEjAP1da7uJ0AL5eA-Ykn0CicplBsApBGfuODMjaNcz4Lq2IxukJH56g8_OMQXmcqllX5Sb8vOrJHoB7lPFUnAnMod-hiJKCYTHfM00EcNbWE6TPI2wy1TgrupaOWTb6A/s400/_NEW2316.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5620582013115526386" border="0" /></a><span style="font-size:180%;"><span style="color: rgb(102, 102, 102); font-weight: bold;font-size:100%;" >19J<br /></span><span style="color: rgb(102, 102, 102);font-size:100%;" >(Barcelona)</span><span style="color: rgb(102, 102, 102); font-weight: bold;"><br /></span></span></div>Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-3461918084195867382010-11-29T06:44:00.000-08:002010-11-29T06:46:49.246-08:00<div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; font-family: georgia; color: rgb(153, 153, 153);font-size:100%;" >EL FARO</span><br /></div><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3AzPeg_RdLLXc1ODK3hvP-eRarlKx67tFuMRXhp3yom9j7fL7w1_xGMVTQr7A0LbZ_wqR3lnOudsbZn0GhT5VR_VnfDPC0lgEQSoffSazBbB1YM2f1BTWFSE1SjO81viQ1MzbTw/s1600/_NEW9889color.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 152px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3AzPeg_RdLLXc1ODK3hvP-eRarlKx67tFuMRXhp3yom9j7fL7w1_xGMVTQr7A0LbZ_wqR3lnOudsbZn0GhT5VR_VnfDPC0lgEQSoffSazBbB1YM2f1BTWFSE1SjO81viQ1MzbTw/s400/_NEW9889color.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544982676756033778" border="0" /></a><span style="color: rgb(153, 153, 153);">(Mataró, 2010)</span><br /></div>Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-32587546944038460332008-12-23T07:38:00.000-08:002008-12-23T08:00:32.720-08:00<div align="center"><span style="font-size:100%;color:#999999;"><em></em></span><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5283015241827465282" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 261px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpY2rwycb9nscdmdeMXOIdouO7DMS4xuzsZ0RZcQ9t682Z4ccrvv_rKPb2Oak8Fu0vqkOibeZ575mcquqQNxwlsmhWCXgJ28OtzqY08VonMASmysWdj4CZ8RKwm6pyz07o0w5ceg/s400/BSC_0120+copia.jpg" border="0" /><span style="color:#999999;"><em><span style="font-size:85%;"> (Madrid, 2007)</span></em></span></div><span style="color:#999999;"><div align="left"><br /></span><span style="font-size:100%;color:#999999;"><span style="font-family:times new roman;"><strong><em><span style="font-size:130%;">Nada es piedad aquí</span>,</em> <em>nada es dulzura.<br />Si son crueles los monjes en los penumbrosos claustros de España,<br />Si son degolladores los reyes y envenenadoras las reinas<br />En su artísticos salones llenos de lienzos y lámparas,<br />Si son perversos los obispos y lascivos los papas<br />En la nube de mármol de sus tronos romanos,<br />Si son despiadados los clérigos que leyeron a Horacio y a Séneca,<br />si son salvajes los capitanes que comen carne cocida<br />salpicada de jerez y orégano,<br />si bajo Europa entera aúllan las mazmorras,<br />¿cómo puedo ser manso en estas tierras,<br />ceñido por las selvas impracticables,<br />Lejos de los palacios tapizados por la letra y la música?<br /><br />He decidido ser un tigre.<br />La selva invade el alma como un vino.<br />Aquí no hay bien ni mal,<br />Sino el zarpazo”.</em></strong><em><br /><br />Willian Ospina, poema sobre la rebelión enloquecida de López de Aguirre.</em></span></span></div>Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-1626260257374805252008-07-25T16:42:00.000-07:002008-07-25T16:51:18.928-07:00<span style="font-size:180%;">De que quieres que te hable…</span><br /><br /> Si todo en mi es pirata, si esto es para otra clase de hombres.<br />Me gusta ese tanga lila, me gusta emborracharme cuando estoy solo, me gusta tenerlo todo a mano, si la luna sale tarde me puedo perder.<br /><br />Tiré el sedal y picastes.<br /><br /> Si no te importa me iré pronto, no constaré que te he visto y me olvidaré de todo, esto, ya te digo, no es para mí. Me gustaría ser un hijo de puta cabrón pero no puedo, soy un débil y no me resisto a estar ante ti. Que bien se tiene que dormir entre los calientes pechos de una mujer.<br />Te trataré como una reina.<br />Celebraré que te quiero.<br />El sonido rotundo de tus besos.<br /><br />No me hagas putadas después de la cama.Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-68614716125433543402008-06-18T11:36:00.000-07:002008-06-19T01:17:32.578-07:00<div align="left"><span style="font-size:180%;"><span style="font-family:times new roman;color:#ff0000;">J.</span><br /></span><br /><span style="font-family:courier new;">El grito de un tren perdido en la inmensidad del polvo de aquel desierto ibérico le hizo abrir los ojos y regresar a la realidad.<br />Horizontes divididos se enfocaban en la lejanía y eso era todo lo que se podía ver por la sucia luna de la oxidada capotable, tan sólo un rayo de sol permanecía inmóvil, dirigido contra la superficie del rastrojo, que intermitente luchaba contra la velocidad de las nubes.<br />Algún bufido del viento rechinó la puerta trasera de la descapotable de caucho que quizás permaneciera abierta durante el amanecer, como quedaría una jaula al volar su presa. Su conductor, aún reclinado, se removió con torpeza y derrochando un fétido aliento de hiena seca, masculló la primera frase del día;<br /><br />- No me arrepentiré.<br /><br />En la gasolinera, una figura de chica mal vestida se alejaba por la carretera, balanceaba un bolso rosa y su andar era cadencioso, sin pausa, minifalda y zapato afilado, su figura de payasa borracha se desdibujaba por el calor irradiado de un sol de alquitrán.<br /><br />Pese a ese insistente calor y esa maldita chicharra, J. se sintió lleno de vida otra vez, aunque el estomago le crujiera y le doblara en dos él se sentía vivo, como la urraca que graznaba a la sombra un chaparro enterrado en bolsas de plástico.<br /><br />El poco aire que corría se convertía a su paso por la mejilla en olor perfumado de carmín grasiento, quizás fuese eso lo que le reconfortaba, olor a ella, no la que se difuminaba entre las tinieblas asfaltadas tendiendo el pulgar a la suerte, sino a ella, la que viajaba rumbo al este, huyendo de su desesperación.<br /><br />Un perro cruzó sin tan siquiera mirar a los lados, ahora el pensamiento de J. se centraba en ese chucho mal peinado, que se alejaba al trote, sin husmear nada, con la mente fija en un charco de aguas pringosas ahogado en latas de cerveza.<br /><br />“Quiere tener más tiempo para seguir en esta aventura”, </span></div><div align="left"><span style="font-family:Courier New;">-pensó con la mirada puesta en el sediento can.<br /><br />“Se quiere beber la vida y la da igual toda la mierda que se mete en el cuerpo”.<br /><br />De pronto, un intenso dolor de cabeza le abatió hacia el asiento, era punzante y le agotaban los vaivenes que iban y venían con rapidez constante, como un foco que pujara con la intensidad. Al cerrar los ojos, miles de chispas de diversos colores como manadas de mosquitos desbocados y eléctricos bailoteaban ante sus pupilas. Fue entonces cuando el viento cubierto de polvo le trajo un clarín lejano, un sonido de aguda corneta que le hizo salir airado del vehiculo para dirigirse a la cantina, a sus venas les faltaba una nueva transfusión, el sonido de sus pies al caminar se mitigaba con el crujir de la grava manchada de asfalto.<br /><br />Todos los domingos a las cinco de la tarde se decidía la suerte del noble morlaco, la cantina estaba colmada de personajes variopintos sacados de una película rural, humo de puros, farias y tabaco comercial, liado y sin liar, el espesor se pegaba a la piel sudada de los camioneros que formando grupos compartían el poco aire removido que les llegaba desde un ruinoso ventilador que repartía viento al salón. Aroma a carajillo, café sólo y aguardiente, sonido de vapor vomitado por la cafetera Zimbali y el clamor de un público entregado a la corrida, J. entró sin tan siquiera saludar, se dirigió a la barra y pidiendo una piedra de whisky a la marchitada camarera colombiana se echó mano al bolsillo de la camisa para extraer un pitillo manchado de blanco. La resaca, como una tenaza, aún le aplastaba la cabeza.<br />No pudo contener la mirada cuando al momento y desdibujada por el vidrio de las ventanas pasó lánguidamente la chica autostopista, iba en dirección a los servicios, pero no iba a la velocidad que se requiere cuando urge una necesidad, requería una compañía y eso le hacia aflojar el paso, dibujando su trayectoria con el índice sobre los cristales, llamando poderosamente la atención de los clientes que silenciosamente bramaban y propinaban codazos de complicidad a los dormidos compañeros de carretera.<br />J. era uno de ellos y no dudó en apurar el whisky y arrojar la colilla, sin pisarla avanzó con paso firme hacia la entrada, decidido a retar de nuevo al demonio interno que llevaba desde la noche anterior.<br />Sonrisas y maldiciones en la tabernilla al cruzar el reflejo de J. por la vidriera, algunos pescuezos estirados lo perdieron de vista, los demás ya habían vuelto al ruedo cotidiano.<br /><br />Pese al olor nauseabundo y que la mugre cubría las baldosas antaño blancas, la estancia era fresca y uno podía aguantar la larga tarde de agosto resguardándose en esa maltrecha cueva de desperdicios humanos donde el único sonido era el constante repique de una gota de agua cayendo en seco sobre la ambarina celulosa hinchada. Allí, y agachada sobre el lavabo, estaba ella, esnifando caliche sobre la portada de un cd de una banda trapera, con el saquito de no dormir a su lado.<br /><br />B. era simplemente preciosa, tenía ese rasgo duro que caracteriza a una mujer sin fortuna, la tristeza de su semblante era como verle la misma cara al ángel caído, respiraba misericordia y su poder de hipnotización era tal que J. quedó bloqueado en la entrada, vacilaba a la hora de ir hacia ella, A. poseía un pelo ralo y pajoso que le quedaba a la altura de un cuello que era como un manantial delicado, blanco y alargado, un lunar quedaba debajo del carnoso lóbulo, sus enrojecidos ojos de esmeralda pedían a gritos descanso, descanso de tantas noches alcohólicas fuera de vuelta, de tantos roces forzados, de tanto billete manchado de semen.<br /><br />Las miradas no mienten y más cuando son miradas entre desconocidos;<br /><br />-¿Qué edad tienes?.. –interrogó J. mientras apretaba la quijada en un alarde de dureza hacia la chica.<br />-¿A caso te interesa mi edad?, o mejor quieres decir; ¿Tienes experiencia en esto? -musitó B. El juego consistía en controlar al adversario antes de la cópula, pero... ¿Qué más daba?, el pagaba y ella cobraba.<br /><br />Un fuerte viento estival golpeo algo contra el tejado de zinc, rodó y cayó al suelo dejando un sonido seco, la botella era demasiado dura, la mollera de J. también, cuando cayó en la idea de avanzar hacia ella recordó que alguien viajaba hacia el Este desesperada en su huída, alguien que no estaba de acuerdo con un infierno cargado de gasolina.<br /><br /><br />Pasaron escasamente unos minutos cuando la puerta de chapa pesada se cerró de un porrazo sellando para el silencio la camioneta, secamente. J. giró el manojo de llaves sujetas a un feo llavero que enmarcaba un San Cristóbal que acarreaba un niño en sus hombros mientras cruzaba un tormentoso río ennegrecido. El motor se despertó, toda la chapa vibraba en ese instante y todo el seco horizonte se centraba en un punto de fuga. Atardecía en esta desamparada área de descanso.<br /><br />J. cerró los ojos al regresar el zumbido a su cabeza, pisó embrague y salió a la huída de su suerte maldiciéndose por lo que nunca jamás se arrepentiría.<br /><br />Aún apreciaba el tatuado aroma de aquel grasiento carmín. </span></div><div align="left"><br /><br /></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5213293766953491826" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHIQ2qOYBgyBSMRnJEuMsRHi8vzrMmA1R-5IwAoVAVut63MldriuyEz4J32uUL3hePBZDtLGWLV2RDfxE4iGje7-P5i5KMFheZhaEabjwPv2hCXauAIvHoUBu2T8Ld4cuYti5exw/s400/f8.+125+400ASA.+pillare+cacho.jpg" border="0" /><br /><span style="font-family:courier new;">To bed continue?</span>Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-21627260838198549862008-01-11T13:21:00.000-08:002008-01-23T04:28:05.135-08:00<span style="color:#c0c0c0;"><span style="font-family:arial;font-size:100%;color:#c0c0c0;"><strong>CONTRACTURA INVERNAL.</strong></span><br /><br />Queriendo hacer caso de todo consejo que bien venga para nuestro cuerpo en cuestión de segundos me monte una parafernalia en el cuarto de baño que más bien parecía una aglomeración de costumbres termales.<br /><br />“Un baño de agua muy caliente, sal, mucha sal y te relajará la contractura, como nueva, inténtalo porque es beneficioso para calmar los nervios”.<br /><br />Dispongo;<br />1. Fumarme un “flaco” de verde limonita mentolado, no hay otra cosa y encima seco como la mojama, toma esa.<br />2. Poner una vela azul que se embute a una botella transparente de vodka.<br />3. Como no, música, y no sé… algo relajante, digamos Cold play.<br /><br />Ejecuto;<br />1. Busco algo de ropa limpia.<br />2. Recupero de entre mis sabanas el jabón de la Toja, el negro, me encanta su aroma, (lo que es la infancia).<br />3. La toalla cerca.<br />Ahora si, le doy al grifo mientras maquino la maquina de la cabeza con la construcción del "bien ruleé"<br />Todo listo, entro en el baño, coloco el cenicero en la punta de la bañera, a su lado, con cuidado, el mechero. Al otro extremo la vela que me dará compañía. Los cascos en el suelo sobre las zapatillas. Punto y en pelotas está el tío metiéndose en el baño, a oscuras, una vela, el inspirador, agua tibia y sal. Empieza la música…<br /><br />No dejo de imaginar cierta escena del Gran Lewoski, justo antes de que entren los terroristas nihilistas armados con un tejón, creo que era una mangosta.<br /><br />El sonido de un cuerpo en una bañera es terrorífico, no deja de inquietarme, suena resbaloso, grave. El cuerpo se va sumergiendo poco a poco en un paño cálido, como las arenas de un desierto templado. Me dejo llevar por la ola que remansada apoya su cabeza en mi pecho.<br /><br />Las rodillas quedan fuera, los brazos me cuelgan lánguidos como colas de lagartos, la perspectiva es bochonorsa, un terrible escorzo sería más apropiado para comprender que la bañera media un metro veinte tamaño soltería y yo uno ochenta.<br /><br />El humo salía despedido como un disparo de cañón en el mar, hacia las dos prominencias graníticas de algún lugar en Indonesia, Dos panes de Azúcar en pleno anochecer de Río y notaba el fresco en las rodillas mientras el meteorito caía debilitado a la baldosa.<br /><br />Ya la sombra de la vela se hacia fuerte en el baño cuando algo espantoso cayó sobre mí, rozándome la oreja y tirando el cenicero al suelo, por poco no cayó dentro de mi mar. Con floja cadencia se deslizó desde la barra que enhebra la plastificada cortina; la alfombrilla maldita de los chinos, esa que tiene ventosas como un calamar del triangulo de las bermudas, toda verde y pesada, fría y húmeda, algo vellosa. El maldito susto descongestiono un soplido por mi parte que haciendo enloquecer al meteorito, este salio volando a alta mar dejando en su estela pequeños residuos de papel de arroz y nicotina que no hicieron otra cosa mejor que dejarse caer sobre la sopa calida de mi entrepierna, seguidamente tuve que evaluar daños y tomar precauciones, será mejor dejar el canuto y probar a meter la cabeza, como los ahogados del Sena, será un estremecimiento muy romántico.</span><br /><span style="color:#c0c0c0;">Mi paranoia iba en "crecendo" como un disco de Jimmi Smith y Charlie Parker. Dejo los cascos en el suelo, todo alejado de cualquier corriente perversa a mi estabilidad emocional.<br /><br />El movimiento contorsionista me hace empujar el culo hacia el tapón, levantar las piernas que resbalosas escalan el alicatado, la idea era dejar espacio a la cabeza para poder sumergirla y probar a desaparecer del mundanal mundo que vive en un bloque, no me gustaría conocer la idea que se harían de mí al verme los bomberos si mi lumbalgia naufragara, rota como una barcaza.<br /><br />Conseguí espacio para ahogarme y voy bautizando mi contractura a medida que mi cabeza parece un submarino alemán de principios de siglo que se hunde dificultosamente, fatigando el aire con la respiración cada más tensa.<br /><br />Horror.<br /><br />Un sonido grotesco invade de pronto el mundo submarino, de un tono grave y explosivo, La vecina de arriba esta andando por la tarima flotante con zapatos de tacón. ¡Dios mío!, ¡parece una yegua desbocada!, todo retumba el doble que por las mañanas de afuera, de pronto, interfiere el vecino de al lado que habla cadenciosamente con su hijo, y este, rompe a llorar,<br /><br />- Chaval; Los reyes no están hoy para nadie.<br /><br />Crueldad intolerable, todo se escucha, salgo rápidamente y el silencio invade la estancia de humo y vuelvo a sumergirme empecinado en este descubrimiento, y la del quinto llega porque sus llaves tintinean, el ascensor… lo acaban de llamar.<br /><br />Esto relaja la tranquilidad dando paso a la incertidumbre y a la queja, intento salir con cuidado para no hacerme un estropicio y en un extraño estiramiento a lo cantante heavy consigo agarrar la toalla, tiemblo, no me seco bien, como un perro mojado en humo atosigo mi pensamiento mirando de reojo como el agua se marcha, como mi océano se va, se evapora por el negro agujero, incógnito recibidor de desechos humanos.<br /><br />Hay esta la otra humanidad y yo estoy aquí, confuso y limpio, con olor a jabón de la Toja.</span>Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-23637250852085942392007-09-25T13:58:00.000-07:002007-09-25T14:23:48.613-07:00<span style="font-size:180%;color:#ff6600;">La lata de melocotones.</span><br /><br />Ayer cene una lata de melocotones en almíbar que llevaba medio año guardando para una ocasión especial, completa, las primeras rodajas entraron enteras, las de a continuación las fui partiendo con una navaja, bebía algo del azucarado elixir y continuaba.<br />Esto era, por cierto, lo único que pesqué para cenar, lo único para mí insustituible, eso y si hubiera podido hacerme un huevo frito ya me hubiera sentido tan feliz que hubiera dejado el plato para enmarcarlo.<br /><br />Hay cosas inclasificables, pequeñas porciones de tiempo a las que tenemos que dedicarles toda la atención, de verdad, si me hubieran ofrecido ir de gala a un restaurante de moda, me lo hubiera pensado, a ver; ir como ir, si hay que ir se va, pero la pereza* que me produce salir, cambiarte, ducharte, eso, si lo haces, desplazarte, entrar y saludar, pedir, comerte todo eso y saciarte, pagar, la copa, el puro, volver, dormir si es por ir ya sabemos que vamos, pero esa lata de melocotones… comida así de pie o sentado en el balcón, descalzo y con los pies sucios, entre las macetas de menta y albahaca, beberte ese caldito dulce y espesito hasta que no queda más que el sabor a chapa de una lata vacía, tan sólo un leve eco dentro del recipiente y te ves tan extasiado que te has manchado las calzonas y la barriga, orondo y repleto, al punto del reventón te levantas y te lanzas al fresco del suelo de baldosas como lo haría una elegante sirena sobre el agua.<br /><br />Y eso que todo ocurre dentro del inmueble habitáculo, nicho de a ratos que es un piso de 50 metros a cuadrados, ese momento en que estas tan sólo que lo único que sientes es hambre, ese momento que llegas y nadie espera con la cena hecha, es cuando recuerdas que tenías la obligación de comprar algo en el “paquistaní”, algo pasado y añejo que aunque no haya caducado siempre lo parece, y nada, abrimos la puerta del armario de la cocina y por mucho que levantemos las bolsas de especias o exploremos la fauna de ajos ya mozos no hayamos nada más que yermas maderas de conglomerado apolillado.<br /><br />En fin, esto es algo que escribir y que esta noche después de tan suculenta cena derramo sobre el teclado en forma de almíbar, el sueño que ya tiene el mono loco, el sueño ya de caminar bajo el agua… robar instrumentos musicales, romper los tejados desde dentro para poder respirar.<br /><br />Mañana, desde la turbia realidad y amohinado por todos los que nos exprimen rezaré por volver.<br /><br /><br />Hélices y sueños.<br /><br />* Pienso, que a veces la pereza supone una especie de defensa innata del ser humano, yo no sé si los animales disponen de ella cuando les apetece o sólo les dura el rato que tardan en desperezarse y en activar sus sentidos más primarios, lo que si tengo claro es que gracias a ella a veces no te toman por el “pito de un sereno”, ejemplo de ello es cuando te niegas ha hacer algo, por simple ramplonería.<br />Una vez o dos son suficientes para que te dejen tranquilo y nadie te pida favores que supongan algún gasto extra de energía.Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-36099635579898700972007-07-18T11:47:00.000-07:002007-07-18T11:51:20.326-07:00<div align="left"><span style="color:#cccccc;"><span style="font-size:130%;color:#999999;">Toda una vida.<br /></span><br />Avenida Gaudi, Barcelona, siete de la tarde, delante mía y caminando hacía mi una pareja de ancianos, de unos 80 años, ella, una mujer con carácter que agarra fuertemente el brazo del octogenario, lo aferra como la que no quiere que se escape, como lo haría la madre que apresa al niño después de alguna travesura, linda y pintados los labios, pelo de algodón y dos pendientes que tiran dando de sí al lóbulo, recorriendo su enjuto brazo está él, que con una gorrilla naranja, de esas que tienen remache arriba, va virando sus lacrimosos y enrojecidos ojos hacia arriba, da una ojeada acaso al sol que empieza ya a flojear o quizás al molinillo de colores que gira en un balcón bajo. Así, deja ver un rostro recién afeitado, huele a colonia de barbería.<br /><br />Los pasos se deslizan por la acera, y no es que sean lentos, son continuos, perseverantes como su fe en la vida<br /><br />No hablan y cuando paso junto a ellos oigo musitar algo a la mujer que acercándose al oído de su compañero le dice, así como temblón:<br /><br />-¿Y cuanto tiempo me dice usted que lleva por aquí?.</span></div><br /><span style="color:#cccccc;"><br />Toda Una Vida Me Estaría ContigoNo Me Importa En Que FormaNi Como, Ni Donde, Pero Junto A Ti.Toda Una Vida Te Estaría MimandoTe Estaría Cuidando Como Cuido Mi VidaQue La Vivo Por Ti.No Me Cansaría De Decirte Siempre,Pero Siempre, Siempre,Que Eres En Mi VidaAnsiedad, Angustia Y Desesperación.Toda Una Vida Me Estaría Contigo,No Me Importa En Que Forma,Ni Como, Ni Donde, Pero Junto A Ti.No Me Cansaría De Decirte Siempre,Pero Siempre, Siempre,Que Eres En Mi VidaAnsiedad, Angustia Y Desesperación.Toda Una Vida Me Estaría Contigo,No Me Importa En Que Forma,Ni Como, Ni Donde, Pero Junto A Ti.No Me Importa En Que FormaNi Como, Ni Donde, Pero Junto A Ti,No Me Importa En Que Forma,Ni Como, No Donde, Pero Junto A Ti.<br /><br />(Antonio Machín).</span>Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-36761128558016870002007-04-27T00:42:00.000-07:002007-04-27T00:47:46.938-07:00Secretos de Baraja.El caballo de espadas siempre estático<br />Mira atrás sonriente,<br />Elegante caballería que tañe aires de nobleza<br />Baila al son que le marcan las espuelas de su jinete<br /><br />Aún así asoma invisible un rostro de añoranza<br />Y no parece que sujete con fuerza las riendas<br />Su mirar denota tristeza<br /><br />No se corva en sí para arañar la valiente piel del rocín<br />ni hacer ondear su capa a lo lejos.<br />Hierático y apuntalado, orgulloso y siempre pedante,<br />Quizás lúdico.<br /><br />Su corte no se lo permite.<br /><br />Pobre que mira atrás sonriente<br />infeliz que sueña con una sota de raso azul y copa en mano.Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-48936897087439482902007-03-06T00:30:00.000-08:002007-04-27T00:53:36.215-07:00Racarga EpidérmicaCUERPO VACIO, navajas que arrojan contra mi espejo.<br />Aprendiz de holocausto, agudo pitido en mis oídos.<br />Podrido registro de tu olor, calor de un cuerpo enfermo y herido<br />De frío.<br />Eco perdido de un grito en la soledad.<br />Negro pozo, futuros, incisos, corte en el rostro<br />Reflejado en el espejo del tiempo, dale prisas a la guadaña;<br />Que hace frío.<br />Gente; incoherente, borracha que se posa en mis manos<br />Gente; irritante, escozor de ojos cansados y pies sucios.<br />Gente; mentes en blanco, mentirosas, nidos de fariseos.<br />Códigos de barras, caras de gatos que por la noche arañan la sábana negra que tapa testigos sin lengua.<br /><br /><br />Prisas sin agobios.<br />Agobios sin prisas.<br /><br />Por favor, recarga, sin batería, recarga.<br /><br />CUERPO CUBIERTO, lleno de claveles arrojados contra mi ventana abierta.<br />Aprendiz del viento que perdona, melodía que despierta mi oído dormido.<br />Registro de tu perfume posado en un cuerpo lleno de vida.<br />Y de calor<br />Eco que vuelve a mí, nacimiento, nascimento, naissance, birth.<br />Horizonte en cinemascope, futuro, cicatriz que se alivia con los besos.<br />Distrae a la guadaña, que ahora empieza mi cosecha.<br />Con el calor.<br />Gente; la misma de siempre, sonriente.<br />Códigos indescifrables y únicos, gatos que por el día sueñan que los testigos hablan<br />Y que las lunas bailan en las verdes aguas de tus ojos amplios<br />Que misteriosamente, me recargan<br />Con calor.<br /><br /><br /><br /><br />Junio. 2004.Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-1161092845126054762006-10-17T05:17:00.000-07:002006-10-25T01:20:01.056-07:00JAZZ<p><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/1600/jazz-cpy1.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/400/jazz-cpy1.jpg" border="0" /></a></p><p><br /><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/1600/jazz-cpy.jpg"></a></p><p align="left"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><strong>Sólo son notas, como gotas de agua tocadas suavemente por dedos firmes.</strong></span></p><p align="left"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><strong>Van acariciando largos cabellos entorchados en metal y le siguen diez dedos más posándose a ritmo sobre unas teclas de marfil. </strong></span></p><p align="left"><strong><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span></strong><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><strong></p><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/400/jzz2.0.jpg" border="0" /><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/1600/jzz2.jpg"></a></strong></span> <p align="left"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><strong></strong></span><p align="left"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><strong>Se rodearon de edificios negros en un parque soleado, despertando así la curiosidad de transeuntes y trasnochados que abrían su ventanas con cerveza en mano para que el festival de Jazz de Terrassa tomara posesión de un domingo de Abril.</strong></span> <p align="left"><p></p><p></p><p align="left"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/400/jz.cpy.jpg" border="0" /></p><p align="left"></p><p align="left"><br /><span style="color:#666666;"><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>Y así, como si chasqueara una invisible pieza de dominó, el contrabajo, provocó que las demás notas comenzaran a caer dejándose llevar por el grave contorno de su sonido, el trombón y la trompeta son hemanas que conversan sobre la dulzura de una resaca, ordenan el caos formando un continuada melodia y prosigen junto a los demás instrumentos hasta el final de una tarde colapsada ya de intrigados oyentes.</strong></span></span></p><p align="left"><strong><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span></strong></p><p><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/400/jzz4.0.jpg" border="0" /><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><strong></strong></span></p><p><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><strong></strong></span></p><p><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><strong>Músicos a la vanguardia en el uso del cemento como propursor de acústicas, derribando barreras intocables y haciendo del parque su auditorio...</strong></span></p><p align="center"><strong><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span></strong><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" height="401" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/400/jzz3.jpg" width="267" border="0" /><em><span style="color:#666666;">(Festival de Jazz de Terrassa, Barcelona, 2006)</span></em></p><p><em><span style="color:#666666;"></span></em> </p><p><em><span style="color:#666666;"></span></em> </p><p><em><span style="color:#666666;"></span></em> </p>Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-1160998234148791732006-10-16T04:25:00.000-07:002006-11-13T02:57:57.006-08:00El Peregrino.<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/1600/3cpy.0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/400/3cpy.0.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><strong><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;">Para Mayca.</span></strong><br /><strong><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"></span></strong><br /><strong><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;">La amalgama borrosa e inconfundible situación caótica desapareció sin más, sin dejar rastro; aquella bochornosa situación le hubiera llevado a un aislamiento mental que le habría producido secuelas irremediables en su habitual comportamiento, sacó los dedos por la rendija que quedaba abierta en el cristal del coche que lo trasladaba y sintió el roce fresco de la brisa que llegaba juguetona de la sierra, sonrió y sin más cerró los ojos, queriendo trasladarse al infinito, volar por un bosque de nubes y bajar empicado al mar como un halcón peregrino buscando su presa. </span></strong><br /><strong><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><br /><br />Este halcón peregrino tenía nombre y apellidos, pero no tenía lugar y por no tener, no tenía ni estabilidad emocional, sus constantes traslados de psiquiátrico en psiquiátrico lo transformaron en un ser embelesado y flojo pero con la virtud de una mente guarnicionada y de imbatible desdén por la moral que a todos, de pequeños, nos injertaron como una murga sorda, loco cuerdo, inteligente silencioso y mago incomprendido, maravillosa mente que egoistamente disfrutaba de su portentosa cualidad para cambiar lo correctamente estipulado.<br />Esa cualidad fue precisamente la que obligó al antiguo director General a firmar el traslado, todo un picapleitos rencoroso que presumía de una redondilla perfecta.<br /><br /><br />Halló nuestro halcón en el pasado la suerte por su proceder pacifico de encontrar un hueco en botica, allí y de manera casera transformó mil materias en compuestos de gran belleza herética, tantos que superarían cualquier raído libro de farmacopea medieval.<br /><br />De todo el compendio químico destacó un ungüento que en su resultado final se tornaba rosáceo y viscoso, quiso su capricho llamarlo "Pink Floid" en honor a uno de los sonidos que en su juventud le provocaron los primeros trastornos emocionales.<br />Y serían así dos internos decaídos y alicatados quien gustosamente se ofrecieran voluntarios con sus bocas negras abiertas y dientes ambarinos a probar el "Pink Floid", que al poco de tragarlo se marcharon a sus respectivas celdas, uno silbando mientras se sacaba un dedo por la bragueta y el otro escupiendo al techo, esperando a que cayera el frió esputo.<br /><br />Con ellos pasó el invierno y pasó parte del otoño…<br /><br />Con la llegada del calor y los chillones gorriones y los parques abarrotados llegó la televisión y el ventilador y con ellos la vida rotaba de la celda al salón, del salón al comedor y del comedor a la celda, tras el cristal la vida empuñaba el destino de los cuerdos.<br /><br />Nuestro halcón miraba todo esto con rostro pasmado más continuamente formateaba su cerebro y lealmente lo desimantaba para luego tras un breve análisis volverlo a nublar con numerosos datos, cifras y poemas de Neruda, broche final de un loco humano y celoso de sus incontables secretos.<br /><br />Spot, telediarios, programación basura y elecciones generales, sosaina general y bostezos múltiples en la sala de la tele, cada cual con su versión más cómoda de la locura solo exceptuando a dos internos de dentadura ambarina que ignorando la pataleta que empezaba a fraguarse a la peligrosa hora del bromuro discutían en voz baja y sin marimorena alguna el fraudulento resultado de unas polémicas elecciones, cosa que no pasó desapercibida ante los ojos del psicólogo y del halcón que fugazmente dejó entrever una tímida sonrisa al ver que la paciencia dio el fruto de un resultado, inesperado, mecánico y prodigioso.<br /><br />Mientras el ventilador repartía por la gran sala las notas de un viejo blues de Jhon Mayall, la perspicaz conversación se fue fraguando hacia un dilema que ambos, uno rascándose la cabeza y el otro consolando delicadamente una perilla leninista que le había crecido a la sombra de su nueva molienda cerebral, supieron dialécticamente consolidar bajo una solución rotunda. No es que los medios de comunicación colocaran como ganador a un importante accionista de los medios y que su pasado rondara por los archivos de la ilegalidad, ni que el júbilo aparente de sus seguidores todos jóvenes, sonrientes, perfectos y de exagerados rasgos modélicos, público de postín distrajera al país, ni que la ahora oposición apareciera aturdida y desencajada además de maniatada, no era eso no, eso era demasiado fácil;<br />"La forma de gobierno representativo en que la soberanía reside en una asamblea del pueblo y el poder ejecutivo en su presidente electo ha sido vilmente insultada, una institución centenaria pasada y rebozada por el cieno del espectáculo, no sólo para ganar adeptos sino también para adormecer al resto", sentenció el interno.<br />Esa era la conclusión, según ellos se instaló la araña plutarquica. El brebaje causó el estrago querido y el halcón se sintió aliviado.<br /><br />Las investigaciones se perdían en la confusión; dos analistas políticos de gran porte en un manicomio que mandaban continuas criticas y que al poco y quizás con suerte lideraran un nuevo movimiento político a la sombra de la locura y que quizás, y por que no, algún día saldrían directos al gabinete del representante de un verdadero pueblo.<br /><br />Y un demente peregrino que disfrutaba en sus continuos traslados del roce de la brisa fresca que llegaba juguetona de la sierra. Sonreía y sin más cerraba los ojos.</span></strong><br /></span></strong>Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-1160997901596238182006-10-16T04:15:00.000-07:002006-10-25T05:23:20.326-07:00Linea tierra-mar.<div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#666666;"></span><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/400/maleta.jpg" border="0" /></div><div align="left"><div align="center"><span style="font-size:78%;color:#666666;"><em>(Maleta de cartón. Fuente del Arco, Badajoz, 2004)</em> </span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;color:#666666;"></span><span style="font-size:78%;color:#666666;"><br /></div></span><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><strong></strong></span></div><div align="left"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><strong></strong></span></div><div align="left"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><strong></strong></span> </div><div align="left"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><strong>El siguiente autobús no pasó hasta las 00:30h, la vaguedad de su mirada y la incomprensible sensibilidad hacia la larga procesión de hormigas le inspiró una dramática situación en la cual un salivazo bien encajado rompería la constancia y tenacidad de nuestro negro cofrade.<br />Tales era malo, travieso y de temible mirada. Se dirigía a la costa, ansiaba ver el mar porque escuchó con atención historias de piratas, de bucaneros y aguerridos capitanes, de tesoros y glorias, de aventuras y abordajes de cuchillo mellado en dientes oxidados, Tales quería ver el mar, pero no podía olerlo, no podía oírlo y no podía sentirlo porque Tales además de malo era de secano y oriundo de una pequeña aldea cacereña. Como no pudo entender nunca el mar, tampoco pudo entender las líneas del bus y sin dudarlo saltó al abordaje del primero que llegó, se quiso sentar atrás y ensancharse, como un comensal después de una bacanal cerró los ojos y dormitó cambiando de postura en cada parada, la línea Cádiz-Soria era la más larga de la empresa.<br /><br />Lucía era morena y de profundos ojos azules, esperando el bus y aguantando la intensa llovizna se habría subido en Madrid, su pelo era un mar de algas negras y su carácter chocaba bravamente con cualquier rompeolas que se le pusiera en su camino, anduvo por el pasillo de luces tenues, era de noche y no encontraba el ansiado asiento doble donde colocarse, ella y su bolso. Al fondo, Tales, ocupando cuatro incómodos asientos inhabatibles.<br />Siempre con la educación por delante pidió permiso, Tales, siempre con simpatía se negó, ella antepuso el pie indignada y él con queja cedió, juntos harían el resto del viaje.<br />Lucía se dirigía a Soria, donde partiría bastón en mano y pesada mochila a la espalda hacia Santiago de Compostela, su deseo entonces era descansar hasta el fin del trayecto, objetivo que no llegaba por el continuo canturreo de su copiloto de sueños; Tales mascaba algo con la boca abierta y su repertorio no paraba, ya varios “sshhhts…” llegaron desde delante y el, correspondiente en sus modales torturó la melodía hasta deshacerla como hilos de cartón, aún así, notó la presencia de Lucía.<br /><br />La noche a veces desata tormentas, relámpagos de luz que como un fotograma desatado deja pasar secuencias de luz, tormentas personales entre protagonistas anónimos y desconocidos. Fue fugaz, al paso, en la Nacional, un motel llamado “La isla” pasó a 90 Km. /hora que si más dejó ver los azules ojos de Lucía clavados como espinas en los de Tales, y Tales sucumbió, Tales se amohinó, se abucharó y su presumida juventud sufrió la ira de Lucía, sin mediar palabra alguna, sólo un instante y el silencio se apoderó de la parte trasera del viejo y gastado Diesel. En la sequedad de su boca y en su estomago hecho un nudo se sintió varado y una irremediable sensación de rubor se apoderó de él, Venus o Afrodita o quién fuera esa criatura lo había tumbado a sus pies. Tales, sin saberlo, se había enamorado.<br /><br />Al despuntar el alba, se despertó de un sueño imposible, se sentía atado y aturdido por un canto de sirenas que taladraba su mente. Lo primero que hizo fue buscar a la misteriosa chica del asiento 46, ya no estaba.<br />Lucía se bajó en la primera parada y serían las prisas o sería el destino que olvidado se dejó un papel que Tales se apresuró a tomar en su poder. </strong></span></div><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><strong><div align="left"><br /><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/1600/mar%20tarde.jpg"></a></div><div align="left">Era una fotografía de ella echada en penumbra a la </div><div align="left">orilla del mar, mal hecha y despeinada, sus pies tumbados eran acariciados por una suave espuma blanca y más atrás un intenso e infinito azul que colocaba en su ojal un sol rojo poniente que desprendía un fabuloso rayo verde, algo mágico.<br /><br />La miró nervioso dándole la vuelta varias veces, detrás y escrito con dulce letra de chica rezaba:<br /><em><span style="font-size:78%;"><br /></span></em></div><div align="left">Recuerdos de mi casa, Bahía de Cádiz. <span style="font-size:78%;"></span><br /><br /></div><div align="left">Sólo un golpe de ola fue suficiente para llevar a pique todo un osado buque…</div><div align="left"> </div><div align="left"> </div></strong></span><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="center"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/400/mar%20tarde.0.jpg" border="0" /><span><span><span><span><span style="font-size:78%;color:#666666;">(Cala Salada, Ibiza, 2006)</span><br /> </span></span></span></span></div><div align="center"><span><span><span><span></span></span></span></span> </div><div align="center"><span><span><span><span></span></span></span></span> </div><div align="left"><span><span><span><span></span></span></span></span><span style="font-size:85%;color:#000000;"></span> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="center"><span style="font-size:78%;color:#666666;"><span></span></span> </div><div align="center"><span style="font-size:78%;color:#666666;"></span> </div><div align="center"><span style="font-size:78%;color:#666666;"></span> </div><div align="center"><span style="font-size:78%;color:#666666;"></span> </div><div align="center"><span style="font-size:78%;color:#666666;"></span> </div><div align="center"><span style="font-size:78%;color:#666666;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;color:#666666;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;color:#666666;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;color:#666666;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;color:#666666;"></span></div><div align="center"></div><div align="center"><strong><em><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#666666;"></span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#666666;"></span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#666666;"></span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#666666;"></span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#666666;"></span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#666666;"></span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#666666;"></span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#666666;"></span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#666666;"></span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#666666;"></span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#666666;"></span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#666666;"></span></em></strong></div>Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-1160133714182522442006-10-06T04:02:00.000-07:002006-10-25T02:30:06.186-07:00Atmósfera<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/1600/trueno-cpy.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/400/trueno-cpy.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;color:#666666;"> (Fuente del Arco, Badajoz, 2006)</span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><em><strong>El verano se despide de la Campiña extremeña regalándonos espectáculos electrizantes mientras riega con intensas cortinas de agua nuestro raseco terruño, Septiembre es un mes de cosecha de rayos y luces de feria y la electricidad juega aquí su papel creando pirotecnia viva, manteniéndonos a distancia nuestro orgullo de dominio y afán de someterla.<br />Se aconseja respirar su aire ionizado y no andar descalzo.</strong></em></span></div>Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-1159435952695757262006-09-28T02:30:00.000-07:002006-10-25T04:46:18.546-07:00Naufragio cotidiano.<div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/1600/3copy.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/400/3copy.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;color:#666666;">(Vall d´Ebron, Barcelona, 2006)</span><br /><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/1600/3A.jpg"></a><br /><div align="left"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><strong>El salitre quemaba mis ojos y mis abrasados pies impedían que me mantuviera firme sobre la arena. Deseaba 10.000 días de lluvia y el frescor del agua de un manantial en plena sierra; Badajoz, 43º a la sombra, dos de la tarde.<br />El sonido quejumbroso de mi vieja barca flotaba aún en mis oídos, mientras el choque del viento sobre la vela simulaba el sacudir de las sábanas limpias y tendidas al sol en un día cualquiera de primavera.<br /><br />Eran tiempos difíciles.<br /><br />Sobrevivir era mi lema y llegar a la sombra de la costa mi quimera, argonauta abatido y cansado.<br /><br />Pude trazar un plan y por fin lo realicé, no con muchos medios, pero si con una excelente y arriesgada idea que nadie me arrebataría; aparcar en un vado permanente del que hacia meses no salía ninguna embarcación de chapa y caucho. Elevación pétrea, tosca y gris que hace años quedó para la venta, nadie me adelantaría, pues yo mismo arranque el letrero que una inmobiliaria en crisis había malcolocado con las prisas y el ajetreo del capitalismo moderno. Al fin lo encontré.<br /><br />Una vez guardada la chapa del vado en el maletero extraje de mi desgastada y deshilachada mochila una vieja brújula japonesa que aún funcionaba y que malamente me orientará hacia el oeste, allá quedaría mi guarida, tierra adentro, allí estaría seguro, en el promontorio verde que yacía perdido entre la maleza y la bailarina bruma asfaltada del manglar, calle Martirio, bloque 5, 7a).<br /><br />Manglar de nativos presurosos, de pesados yonkis en busca de la productividad de la lástima, de confrontados bandos de guerreros, los cuales pinturas de guerra y rostros dormidos, arremeten en un chocar de armas en cualquier paso de cebra abierto por un tótem en forma de señor verde y con sombrero, que como un semidiós rige las vidas atropelladas. Justo cuando mi paciencia no puede más y apunto de arrojarme al vacío del alquitrán caldeado por la hora punta un sabio anciano de alguna tribu pacifica me sujeta por el hombro con una fuerza inesperada y a la vez compensada;<br /><br />- “Más vale perder dos minutos en la vida que la vida en dos minutos”, dijo con voz sabia.<br /><br />El tótem esta rojo de ira.<br /><br />Ante tan aplastante filosofía de tenacidad y perseverancia decido esperar y respetar así las normas de esta ceremonia cívica mientras observo a todos esos monos que desde las copas de sus árboles miran embalsamados a la rutina, siempre hacia abajo, no les interesa que llueva, les interesa, como a vampiros la vida de los demás, si, allá arriba se aparean, se reproducen, y mueren. </strong></span></span></span></div><div align="left"><strong><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span></strong> </div><div align="left"><strong><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span></strong><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><strong></div></strong></span></span></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><strong><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/400/monurbans.jpg" border="0" /></strong></span></span></span></div><div align="center"><span style="font-family:arial;"><span style="font-size:78%;color:#666666;"><strong>(Paseo de la Barceloneta, Barcelona, 2006)</strong></span></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><strong><span style="font-size:78%;"><br /></div><p></span></strong></span></span></span><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><strong>Esta humedad me matará si no consigo pronto agua, si no consigo mi alimento me desnutriré o me deshidrataré, me arrugaré como una breva, me tomarán por loco y me encerraran en alguna comunidad de misioneros, será mi perdición. Para evitar esto recurro a buscar víveres e ingeniar alguna trampa o estratagema de engaño. Entro en un centro comercial cercano al promontorio, veo con frescor variedad de frutas, buena caza, néctares deliciosos y nutritivos a mi novato paladar, observo que en la sección de limpieza hay oferta de papel higiénico, ocho rollos por el precio de dos, por hoy olvidare cogerlo de los servicios de algún bar. Creo que sin mucho esfuerzo podré sobrevivir a un par de lunas más, salgo rápidamente con bolsas en las dos manos, ninguno de los guardianes se habrá percatado y una vez fuera no podrán darme caza.<br /><br />Miro el ticket de compra; 36’50 €, rápido cálculo mental, sudor frío, calor angustioso, siento el mismo frío bajar por mi vientre, el peso tira de mis calzas, la bandeja de lomo fría y oculta hace que encoja la barriga, se derrite, he de llegar rápido a un lugar seguro para sacarla o tendré que agujerear mi cuerpo para que no hagan de mi una canoa.<br /><br />Si no fuera por este calor…de camino a mi refugio y por la misma vereda que yo se alejaba un aborigen de gran barriga y que parecía poseído por uno de sus espíritus revoltosos, de lejos lo observé y comprobé como se unía a un grupo heterogéneo de cabelleras pintadas, que, dentro de su zona tribal ejercían un extraño ritual de invocación a los dioses del ocio, para ello fumaban un mezcolanza de hierbas e injerían bebidas fermentadas de a litro. Mi decisión fue cambiar de calle y huir ante la posibilidad de ser secuestrado amablemente por alguno de esos tipos de sibilina sonrisa y magia simpática. Otro día.<br /><br />Entre la espesura de este matorral también aparecen entre halos nebulosos y rodeadas como de una aureola eléctrica de pez morena mosqueada algunas de sus amazonas, con rostro serio y labios pequeños se hacen las duras, -es esta una sociedad de escurridizos solteros asustados-, pasó a mi lado y ni me vio, (mi camuflaje es desde luego infalible). Me siento sin un resquicio de karma, llevan ropas hechas de retales, cortas y ceñidas, las cuales generosamente dejan ver parte de sus atributos, también se perfuman y la verdad es que no entiendo este ceremonioso y litúrgico ritual de perfección, sobretodo cuando esquivan audazmente a los indígenas de atrayente sonrisa y magia simpatiquísima.<br /><br />Allá arriba estaré seguro, podré pasar la noche en calma escuchando los sonidos que lleguen desde la jungla; Ya he llegado.</strong> </span></span></span><br /></p><p></p><p align="center"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:78%;"></span><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/400/copy.jpg" border="0" /></span></span></span></p><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><span style="color:#000000;"></span></span></span></span><p align="center"><span><span style="font-size:78%;color:#666666;">(Ensanche de Cerdà, Barcelona, 2004)</span></span></p><span><span style="font-size:78%;color:#333333;"></span></span><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><p align="left"><br /><strong>La pendiente es pronunciada y los músculos de mis piernas se tensan como el arco de Ulises, me pesan las viandas y ya me sobra ropa, un séptimo y sin ascensor, si no me doy prisa seré la presa perfecta para los jaguares de Jehová, me convencerán de que Darwin tuvo una mala siesta y olvidaré veintitrés años de estudios. Están apostados en el rellano con una presa perfecta, al acecho de la del quinto, que como buen ñu aguantará las terribles dentelladas teológicas, defenderá su territorio y les invitara a tomar pastas. Nunca saldrán de allí.<br /><br />En esta comunidad de macacos sociales y gorilas de salón, tities de sofá y perezosos de chándal y diarios deportivos que muestran desafiantes sus dientes negros de ducados, no se ponen de acuerdo sobre quién soy, se que me observan por detrás de sus grandes hojas de higuera, detrás del espesor verde y pastel de zócalos del calvario alumínico. Es en mi subida cuando escucho sus gritos y alborotos, sus peleas y sus televisores, así también como el olor de sus alimentos que abren las aletas de mi órgano nasal, cocido con tocino de galápago en ceremonia de tres partes; comunidad numerosa de suricatos, tortilla francesa con berenjenas; comunidad reducida de colobos de culo rojo apartados, solos y solteros que buscan su estatus y enseñan las cicatrices mentales ante sus continuos fracasos hormonales, me caen bien, aunque aún no sepan comer bien y sean algo sucios, al menos aceptan que pise su territorio.<br /><br />La entrada a mi refugio se resiste como es habitual, los groznes de esta antediluviana puerta están oxidados y su arcaico peso deja tras de mi un portazo que tira al suelo un feo cuadro de un bodegón con gato, pasadizo oscuro y tétrico de apartamento cincuentón, se oye el goteo rítmico y a coro de las estalactitas del grifo del aseo, al pasar por la cocina observo que algún oso en su invernar mañanero destrozó la cocina, dejando un sutil rastro de migas de galletas y manchas de cola-cao. Accedo al salón, allí me espera mi lecho tullido de skai, al lado una mesa cristalina refleja la pereza nocturna de los habitantes de la gruta, ceniceros de zinzano con vida de binguero, cáscaras de pipas manchadas de carmín y depósitos vítreos de fermentada cerveza.<br /><br />En el rancio receptor de televisión asoman dos tipos que se amenazan blandiendo sus blancas dentaduras y se insultan gesticulando guión en mano, crónicas de la selva. </strong></span><br /></span></span><span style="color:#666666;"><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>Pienso que cada día es una historia dentro de un naufragio, la vida en una isla solitaria o en pleno bullicio selvático, y como no, siempre rodeado de nosotros mismos, porque ellos y tu somos lo mismo por fuera, la misma cáscara, el mismo rostro tenso y mohíno que se pierde en páramos infecundos cuando vemos más allá una borrachera. Así como por dentro somos una muñeca rusa que a modo de cebolla vamos escrutando una a una capas de nuestra personalidad, y la más pura es la más pequeña, la imaginación que desde nuestra infancia ha estado ahí, disimulando cuando se asoma al compás de un corazón enamorado.<br /><br /><br />No miro, no escucho.<br /><br />Cambio de canales de manera vertiginosa, no dejo que invadan mi pequeño secreto, que lo corrompan con realidades sanguinarias, informaciones babosas y sexo sin escrúpulos.<br /><br />Apago la caja.<br /><br />Cierro los ojos.<br /><br />Mañana pasaré por Versalles, seguro que hay que disecar algún dragón e defender a capa y espada alguna fermosa mujer de alto copete, ¡por mi heroico blasón!, que en malos desposorios tomarala algún vil rufián hijo de Barrabás y Brageta, de llamado aburrido y privilegiado oficio de funcionario real…<br /><br />Nada no existe. </strong></span></span><span style="color:#666666;"><br /><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>Porque sí</strong>. </span><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/1600/lisboa%20copia.0.jpg"><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/320/lisboa%20copia.0.jpg" border="0" /></span></a></span><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:arial;"><br /></span><span style="font-family:Arial;color:#666666;"></span></span><br /><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span><br /><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span><br /><br /><br /></p></span><p><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span></p><p><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span></p><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"></span><br /><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"></span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><br /></span><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><br /><br /><br /><br /><br /></span><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"></span><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"></span><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"></span><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"></span><div align="center"><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span></div><div align="right"><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#666666;"></span></div><div align="right"><span style="font-family:Arial;font-size:78%;color:#666666;">(Avda. del Marques de Pombal, Lisboa, 2004)</span></div>Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-1159170891395117472006-09-25T00:54:00.000-07:002006-10-26T08:16:12.156-07:00Cartas desde la cocina<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/1600/el%20viejo-copyr%20copia.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/320/el%20viejo-copyr%20copia.jpg" border="0" /></a> <span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><strong>Vengo de la cocina, vengo de abrir el gas… y no llevo cerillas. Siento el peso del sudor por mi espalda, siento el aliento del sol en mi cara, aire seco y cálido que entrando por la vieja ventana azota mi rostro anciano. Es hora de cerrar todo.<br /><br />Me sitúo, muy despacio, en el centro del salón de esta casa cansada ya de su amo. Pesadamente, como las alas de un ave abatida por el tiempo que nunca se esforzó en volar, levanto los brazos y mi cuerpo simula a una de esas viejas estatuas descoloridas de santos. Mi mirada se centra ahora en un techo de ladrillos rotos y agrietados, de maderos torturados y clavos oxidados tornando sus sombras por el balanceo de una bombilla manchada de cal y polvo, a su vez agobiada por la incansable e Icara polilla. La vida de esta habitación se estaba apagando, dormidos por el gas, mis párpados se cerraron despacio, muy despacio, hasta que por fin la jaula se esfumó, las puertas de mi inconsciente se abrieron y pude navegar por el túnel de mis recuerdos.<br /><br />25/6/1971. Por la tarde.<br /><br />Mientras el cuerpo vencido del anciano caía desplomado hasta el suelo, su mente fue alcanzando (casi agarrando con los puños) recuerdos de su pasado, sus mejores días, sus mejores amigos y, sobre todo, ella, la desdicha que jamás le dejó ser libre, la cárcel mental que le impedía tomar decisiones sin que surgiera el maldito “pero”.<br /><br />Siempre pensé que el destino había olvidado mi guión en esta vida, que lo había dejado en algún sitio olvidado y que no se iba a preocupar en buscarlo, como beber agua de las manos en cuenco, sólo pido un sorbo de esta vida que se va. Ahora me arrepiento de haber dicho “no”, de echarme atrás con un “mejor otra vez”. Una espantosa inseguridad maniataba siempre mis actos, el tiempo nunca dio segundas nupcias. Siempre quería verlo todo, serlo todo, sentir todos los vientos azotar mi cara aún fresca y joven… pero de aquí no me movía. Aún me queda ya poca capacidad de asombro, parece que no he crecido, que sólo mi piel se estira y mi mente se gangrena, quisiera olvidar para siempre ese sueño de niño que da palos al aire perdido en una piñata, ese sueño mudo donde nadie orienta mis brazos mientras otros cosechan sus dulces recompensas. </strong></span><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><strong><br /></strong></span><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><strong><p><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/400/2cpy.jpg" border="0" /></p><p><br /></p><p>Quizás el destino en su continuo ajetreo encuentre mi papel algún día y añore lo que me tuvo preparado, aunque nuestros guiones o papeles, o lo que sean, siempre han estado en blanco.<br /><br />¿Cuántas conexiones neuronales harán falta para que a un hombre se le olvide que está muerto?<br />¿Cuántas miradas tendrá que cargar a su espalda cuando sabe de su desesperación?<br />¿Cómo llegar a esa situación en que el ápice de existencia se disuelve con el simple gas incoloro?<br /><br />Voces infantiles me rodean en una espiral de recuerdos, alguien, a mi lado, me habla, quizás sea ella otra vez, la desidia se apiadaba de mí. La vieja puerta activó de nuevo mi sistema nervioso, mis ojos tristes y semiabiertos tan sólo alcanzaban a vislumbrar un bosque seco de patas de sillas roídas por una pandilla hambrienta de termitas, de bajos de muebles sucios cuyos robustos pies de efigies atrapaban todas esas pelusas que ya dejé de perseguir descalzo. El beso frío del suelo había dormido la mitad de mi cuerpo y el poco gas que había respirado entretuvo el resto. </strong></span></p><br /><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><br /></span><p><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#666666;"><br /><br /></p><p><br /></p><p><strong>Sin duda alguna, el salón despertaría con el griterío de los chiquillos del barrio jugando al sol de la siesta y eso me hizo pensar en aquel hueco del ventanón que siempre olvidé tapar, en aquel balcón donde aún se empujan hacia el vacío algunas macetas; unas secas y vacías, otras de geranios desmesurados y a la vez enmarañados con rosales y flores diferentes. Duermo.<br /><br />Mi vieja casa, con sus huecos y hendiduras, sus puertas mal encajadas y su severa amplitud me mantuvieron con vida hasta el momento en que hizo entrada un viejo amigo mío que como muchas tardes portaba con cariño un gastado ajedrez enfundado en un robusto cuero español.<br /><br />Comodidad y aturdimiento, clavos que taladran mi cabeza, sirenas que cantan a un Ulises herido…, una pequeña radio transmisora comunica instrucciones para el seguimiento en un área de la barriada del casco antiguo, “se repartirá la metadona a todo aquel que porte consigo el permiso de las autoridades médicas y se adapte a las normas de rehabilitación social y desintoxicación promulgadas por el ministerio”, loco mundo de protocolos y leyes difusas que no entienden de desilusiones.<br /><br />Me trasladan, me alejan de mi cárcel. Tubos y suero, me sacaron con los pies por delante. Oxígeno y mascarilla, inerte y frío. Reanimación y consciencia. Todavía puedo llegar a tu mirada azul...<br /><br />Curioso, pero es la primera vez que salgo de casa y no cierro el gas.<br /><br />FIN<br /><br />Posdata: Te escribo, ésta, mi historia, para que tu mi querida amiga nunca más vuelvas a mi lado, para que desaparezcas, para que te pudras en el silencio de los muertos que aún atas en vida, a ti, maldita apatía, maldita vida estéril, maldita cobarde indecisa y ridícula duda. Desde algún lugar perdido en mi camino, hacia el azul infinito, en espera de un horizonte sin fin y hacia un viaje nuevo, desconocido, sin descanso…<br /><br /><br />16-04-72. Al pie de un glacial en el Monte Saint-Elías, Alaska, y a la espera de una impresionante Aurora boreal.<br /><br />Paz y silencio.</strong></span></p><strong><br /></strong><br /><br /><br /><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/400/jaula30f4-copyr.2.jpg" border="0" />Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34792827.post-1158839605557609782006-09-21T04:38:00.000-07:002006-10-25T04:48:01.056-07:00Septiembre<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/1600/llega%20el%20oto??o.0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/320/llega%20el%20oto%3F%3Fo.0.jpg" border="0" /></a><strong><span style="font-family:arial;font-size:78%;color:#666666;">(Estación de Ferrocarril de Fuente del Arco, Badajoz, 2005)</span><br /></strong><div align="left"><em><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span></span></span></em></div><div align="left"><em><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span></span></span></em></div><div align="left"><em><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span></span></span></em></div><div align="left"><em><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span></span></span></em></div><div align="left"><em><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span></span></span></em></div><div align="left"><em><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span></span></span></em></div><div align="left"><em><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:130%;"><strong>Desde mi vagón.</strong><br /><br />El olor a embrague que embriaga el tiempo y goma tostada que este tren que va me deja poco a poco a la vista el color del rastrojo, pelo paja rubia de mi tierra que permitiendo ver a ritmo del traqueteo pausado postes raídos que amansan con sus cables el aire seco del Oeste, cada zarza quemada que vuelve a brotar me trae de nuevo a esta mi región olvidada... va lento, tanto que puedo enhebrar cada zarzamora que veo en un suave junco, tanto que me presentare con una ristra de ellas, para que nos manchemos las manos y la cara de lila.<br /><br />La espera se hace tranquila, la espera que no te espera en la ciudad aquí te deja a tu azar. Impuntualidad que sólo molesta a quien no comprende y no quiere a esta gente de habla cantarina y serena costumbre, músicos de trompetas y cabra, conductores que te hablan sin parar mientras que dejan que su bus rebose de gente que se pisa y se sudan, gente que le apetece dormir allí donde le parece, o donde el calor estival les deje.<br /><br />Las mismas vías, los mismos raíles oxidados y las de siempre traviesas cocidas con el alquitrán de mi infancia. Aunque las caras no sean las mismas, creo reconocer en cada una de ellas a muchos exploradores de cuevas y alamedas.<br /><br />Tierra también de chumberas y postes de fútbol arrancados de la tierra batida, puestas de sol grandiosas que dan paso al hemisferio celeste y reino de la luna llena de agosto. Cemento descompuesto que deja ver su esqueleto de hierro encofrado, cortijo hundido y pastor con gafas rayban. Eucaliptus, todavía ahí, chupándole la política de la encina al venero que refrescaba la huerta. Bestias en circulo cenando ya la paja de septiembre, niños que vienen de las albercas aún con el bañador y que corren sin camiseta, a cenar tortillas francesas, sucios y morenos, gastando sandalias. </span></span></span></em></div><div align="left"><em><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:130%;"></span></span></span></em></div><div align="left"><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:130%;"></div><p><em><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/400/verano.cpy.0.jpg" border="0" /></em></p></span></span></span><p></p><p align="center"><span><span style="font-size:78%;color:#666666;">(Ermita de la Virgen del Ara, Fuente del Arco, Badajoz, 2003)</span></span></p><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:130%;"><p align="left"><em>Olores a hinojos, romero, tomillo y caminos a hierro alumbrados de polvo. Olivos sin chuponar y encinas sin talar, lavanda... y jara pringosa que regala su aroma cosiéndolo a la ropa, como una enseña, como un sello a la carta que me mandas cada verano.<br /><br />Si los caminos de tierra hablaran de cuando mostraban los cardenales dejados por la herradura de siete agujeros, de cuando los viejos se recogen con las manos atrás y la conversación por delante.<br /><br />Ya se echa la noche nochera de los grillos que acuestan temprano a la chicharra, la noche de los ojos de la flor de jara, que como el blanco de los tuyos veo tras la oscuridad.<br /><br />Ya te pones tu rebeca también blanca, ya refresca la brisa serrana.</em></p><p></span></span></span></p><div align="left"><em><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span></em></div><div align="left"><em><span style="font-family:Arial;font-size:130%;color:#666666;"></span></em></div><div align="left"><em><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:130%;"></span></span></span></em></div><div align="left"><em><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:130%;"></span></span></span></em></div><div align="left"><em><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:130%;"></span></span></span></em></div><div align="left"><em><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:130%;"></span></span></span></em></div><div align="left"><em><span style="font-family:arial;"><span style="color:#666666;"><span style="font-size:130%;"></div><p></span></span></span></em></p><p><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7078/3858/400/ya%20es%20tarde_cpy.jpg" border="0" /></p><p align="center"><span style="font-size:78%;color:#666666;">(Llerena, Badajoz, 2003)</span></p></div>Yosihttp://www.blogger.com/profile/14232568848606919503noreply@blogger.com9